故鄉(xiāng),故鄉(xiāng)散文

故鄉(xiāng),故鄉(xiāng)散文

　　故鄉(xiāng)，故鄉(xiāng)

　　思念著了涼

　　如果不是后院里的狗吠驚醒了我，我不會(huì)擔(dān)心遠(yuǎn)方的你，在這樣一個(gè)霜凍的夜里，會(huì)不會(huì)著涼。

　　夜空里沒有星星，只有一輪半睡半醒的月亮，熬夜織著一件又一件御寒的衣裳，也抖落了皎潔的清光，撒到那片我摯愛的土地上。

　　我聽見了風(fēng)的呼嘯、雨的惆悵，而故鄉(xiāng)睡著了，身上只搭了一層薄薄的紗帳。

　　當(dāng)然，故鄉(xiāng)——那座在那片土壤上生生不息地孕育了許多人也孕育了我的城——最終是無法著涼的，在這樣一個(gè)霜凍的夜里，是我的思念著了涼。

　　故鄉(xiāng)的夢

　　如果我這聲咳嗽，能夠乘著南吹的風(fēng)，在萍水相逢的鳥群的歌頌里被潤色，最后在你睡著的時(shí)候傳到你的耳旁，那我會(huì)不會(huì)驚擾了你的夢？

　　你的夢，我是看得見的：

　　夢里是一片鳥語花香、風(fēng)吹草低現(xiàn)牛羊的沃野。

　　夢里是一片黃澄澄金燦燦、稻花香里說豐年的麥田。

　　夢里是一座陵絕四面、峨眉高出西極天的山。

　　夢里是一條奔瀉千里、遙從天際來的`江。

　　夢里是一群踏實(shí)勤勞、為中華之崛起而讀書的人。

　　夢里是一陣故國不再、嘉州依舊的海棠香。

　　你夢里的，就是我扎根的土壤，是我的童年，是我夢想啟航的地方，是我愛了十九年的家�。�

　　我怎么忍心吵醒你，故鄉(xiāng)。

　　無聲

　　如果我沒有在夜跑時(shí)聽到校園里潺潺流動(dòng)的溪水聲，就不會(huì)想起一百四十公里外那座被童年的我往來無數(shù)次的橋。

　　橋總是無聲，卻并不代表它沒有故事。即使它身上留下過千百個(gè)足印，它也能思路明晰地把每一個(gè)它生命里的路人或者主角的故事記錄下來，編撰成無言的書，在秋雨淅瀝的夜里誦讀。

　　故鄉(xiāng)也是無聲，她不說話，卻并不代表她不在心里記得你。

　　記得你在她的懷抱里看過的、聞過的、說過的、做過的一切，只有她還記得你所有的情緒，或者歡樂，或者感傷。

　　每一次你踏上故鄉(xiāng)的土壤，輕輕地，悄悄地，可是每一步都在她的心里，敲響了一聲聲鐘鼓。

　　也許你走過的這一步，你自己早就忘了，可她卻記了百十年。

　　請(qǐng)別叫我外鄉(xiāng)人�。�

　　一提醒我，我就在恍然間又回到了故園的春節(jié)，掛上外婆新做的桃符，貼上外公新寫的對(duì)聯(lián)，在一片片老臘肉、一節(jié)節(jié)香腸里夢想春天。

　　靈魂的呼喚

　　如果每當(dāng)我累了、困了、松散了的時(shí)候．都會(huì)出現(xiàn)一個(gè)無形的肩膀，讓我靠一靠，那一定就是你的。

　　即使我為了求學(xué)離開了你，離開你的我看到了更廣闊的原野、更險(xiǎn)峻的山峰、更洶涌的河流、更加雄偉的高樓大廈，可是，離開了你后，我走過的每一步路，都少了一份溫馨和寬容。

　　所以，我會(huì)在夜闌臥聽風(fēng)吹雨的時(shí)候剎那間淚流滿面。

　　我想起母親每天下午都會(huì)做好晚餐，等著我回家就能吃上熱騰騰的飯菜，那僅僅是兩年前的事啊，卻好像突然變成了遙遠(yuǎn)的記憶。

　　想起父親雨夜背著生病的我跑向醫(yī)院，現(xiàn)在我不在父親的背上了，他的背，看起來卻反而更駝了一些。

　　我想起童年，想起那些一輩子在那片土壤上耕耘的人，想起那一聲聲來自靈魂的呼喚：故鄉(xiāng)，故鄉(xiāng)。